Le poète

 Le poète

 

 Il est de feuilles, il est de braise,

de sève sous la peau,

hurlant sa destinée

par les geste d’un tronc

qui hèle la lumière.

Il est si vert,

de racines violentes

que tremblent chaque feuille

sous l’orage d’aimer.

Il est un feu

de frissons et d’écorces,

dressant son éternelle faim

d’étoiles invisibles.

Il est désir

et danse son ivresse,

une forêt de doigts gravant

sur le blanc de nos jours

les lettres de grand vent

du plus féroce amour.

 

François Fournet

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Date de dernière mise à jour : 11/09/2015

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